Atardecer y Amanecer.

No importa el saber
cuando la vida duerme.
Todos los versos,
las restas y rimas
mueren cuando se cierran los cuadernos.

Son inútiles las notas,
informes, tratados.
Porque si el sol no toca
ninguna parte de mi rostro,
si el día no precede a la noche
ni el demonio me persigue,
no merece la pena,
no tiene valor,
no existe esfuerzo,
que me haga respirar.

Sin embargo, todo lo sé
y con seguridad.
Todos los versos cantan verdades
y los números vuelan
de palabra en palabra.
Y todo lo que el sol lame
se convierte en bello y en paz;
las noches son tiernas
y estrelladas aún tras las nubes,
que tal oscuridad provocan
en las almas, incrédulas,
ciegas.

Tras las cortinas, te veo
y respiro-té. Quiero-té
Hierve-más.
Dormir-hemos. Juntos.
Habremos leído, aprendido,
llorado, de nada me acuerdo.
Porque ha sido tanto
lo que contigo he vivido
que...
muero y vivo.

Y de repente, ... blanco.

Todo se hizo muy oscuro cuando abrí los ojos.
Cuando conocí que el mundo que me rodeaba estaba siendo absorvido por penurias y cambios, por sombras de miedo que se cernían sobre mí y que yo rechacé con determinación.

Ahora, oscurece la noche y mi cuerpo flota en la Estigia. Pero no se cayeron mis monedas, y me dejarán llegar hasta...

Eso ya no lo sabré.

El futuro, si quiere, que ocurra, mientras yo, me tomo otro sorbo de este estúpido líquido que ya no saboreo, que me nutre y que me mantiene, que hace que mis órganos se cambien por la inocua noche.

Si soy pusilánime, entonces me clavaré un puñal en el pecho, donde pueda sangrar y morir lentamente, donde el carmesí fluya, alimentando la tierra que algún día se meterá en mi boca, y llenara de gusanos mis entrañas, mis pestañas, mis muñecas y mis globos oculares, porque todos procedemos de la nada, y en la nada, nada ocurrirá.

Te espero, te espero, sentado en mi trono de literatura, porque es verdad que yo desapareceré, pero mis palabras; Nunca mis palabras se las llevará el viento, o se la comerán los gusanos, o las dejará de leer alguien, porque yo, yo...

me he quedado en blanco.

Obscenidades. Capítulo I.

Fin de las vacaciones.

Time. The Perfect Enemy.

Time.
1,
2,
3,
4,
5,
6......
You scare me,
you get me,
I run from you,
you never move
I never go,
freeze my time;
I never saw
a second in time
different as you.

March, 2011.

"I have known myself while trying to explain the whole universe with a drawing..."

Mientras se preocupa por su ropa mojada,
nacen niños entre escombros, mojados y solos,
los suelos se mueven, los cielos se turban, más tú
no despiertas de los sueños celestes de tus resquicios mentales.

No quiero usar los versos para escribir,
porque mi amigo dice que duelen.
Porque no se ver en sílabas,
porque no hablan las rimas.

Porque las lecturas son dolorosas,
las ramas crecen y buscan,
las hojas brillan y se pudren,
en los círculos infinitos, que nunca llegaremos a cerrar.

Hoy no bajo a por el periódico,
me sentiré desdichado por no perecer en el agua,
por no correr delante de pistolas en revueltas,
por no poder hacer nada en contra de los dineros y mercados,
por no poder gritar basta,
por no poder terminarlo de leer,
porque ya no soy insensible,
intocable,
impasible...

ya soy una persona...
una basura de persona ya que
no muero
no corro
no pego
no grito
no desespero
no avanzo
no invierto
no gano
no pienso
no leo...

Sensibilidad.

Me invade una sensación de sensibilidad y fragilidad que ya no puedo expresar por palabras. Me invade la sensación de la ausencia de verbos, de la desaparición de la intensidad prosódica de mis palabras.

Me rodea una bruma de ignorancia mística, no encuentro las mechas de la inteligencia. Sólo creo que puedo expresar mis sentimientos a través del movimiento continuo, sin pausa, sin detenerse.

.
.
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.
.
Las máquinas

Habiendo perdido a un preciado amigo,
que mis mañanas alegraba,
que su música envolvía,
que mi vida deleitaba;
Me hayo perdido,
como todos,
en el camino de la osadía,
desidia y perfidia.

Vuelan las alas fuera,
de su corral han escapado,
sin saber donde se dirigen,
las camas ya se han quemado.


En febrero la hierba arde,
como los cuerpos de los condenados,
más allá del horizonte,
no habrá más que seco llanto.

Sin saber donde te encuentras,
miro tu jaula de soslayo,
pienso en tí,
te escucho,

me he equivocado.

De nuevo vuelvo a abrir tus puertas,
desnudas de barrotes,
que han permitido tu vuelo,
que han cerrado mis ilusiones,
que acabaron con tu encierro,
que con tu vida ya han dado.

No volverán,
a mi balcón,
aquellas que dijeron
lo bello que cantabas,
siempre mirando al sol.

Pero el tiempo pasa,
y hasta los huesos más pequeños
de las criaturas más invertebradas,
se quemarán bajo los rayos
de aquel que no vivirá eternamente,
aunque sí más que mi pájaro,
que se fue el martes
y no volverá...
no volverá...
no...
...
..
.

La Tarde es bonita, larga y cálida.

Pero la tarde, precede al momento de la oscuridad de las almas.

Cerramos los ojos
Dormimos de lado,
Sufrimos soñando,


Despertamos - una letra de diferencia - desertamos.

La sola mañana, la sola vista de la bruma matutina, me recuerda que detrás de la oscuridad, viene el día, donde ésta es más invisible que la real de la noche. Al fin y al cabo, entonces, todos son pardos.

Todos son pardos... Cierro los ojos y duermo de lado, te miro, te admiro, y ya no sufro soñando.