A song, for my burial.

Me gustaría escucharlo.

Cuando descubres que estás desolado...

Te da por imaginar mundos en los que no estás. Y te ves a tí mismo en tu propio entierro. Te ves con tierra en la cara, y después de un mes muchas flores que crecen de tu tumba... y eso que nuestras tumbas son nichos, no agujeros en el suelo, que lo veo más ético que el hueco en la pared.
Y ahora ves que todos están en tu funeral, y te imaginas a tí hablándole a tu madre primero, idílico, más guapo que cuando estabas vivo por supuesto, diciéndole que no pasa nada, que seguirás ahí al lado, que muchas gracias por todo lo que te han dado. Ves en tu funeral en la última parte de la fila de sillas, a amigos y amigas que te han olvidado, y que estás seguro que nunca te hubieran vuelto a hablar después de muerto.

And suddenly, it happens that you are not dead, that death has not visited you yet, and you have still all the time you thought you haddn't.

Y te molesta todo, por el hecho de tenerte que pensar que tienes ponerte a vivir. ¡Qué latazo! HAy que volver a coger el ritmo del inspiración, luego la expiración. Te atragantas al principio claro , porque ya no te acordabas de que era alternando, no seguido.

Qué pereza te da el levantarte, pero una vez que te levantas...pasas del cansancio, y te unes a la vida. Crisis urbanita, porque...porque-

Los pies no se te habitúan a la tierra, sin embargo ellos hicieron todo el cuento descalzos, se nota que vienen de sociedades "menos" desarrolladas que las nuestras. Me cago en la mar serena, y su teatro fue espectacular, fue totalmente ordenado, fue holgado en dificultad, y de gran entretenimiento, de gran fascinación. Simplemente volver a abrir la boca para quedar maravillado, creía que ya no era posible a estas edades. LA vida. Muerta.

Y tus amigos en tu entierro. Y tu queriendo abrir la caja y decirles, quince minutos no son nada, pero el tejido musculo-sensible que se rompe, eso, eso sí es importante. Para algunos claro. Y después, ni se acercan a la tumba a decirte el último adiós. Simplemente no les convienes en ese momento, o bueno, hay tumbas más emocionantes que visitar alred-hedor.

Amén.

A mí mismo.

Debo centrarme en las tareas psicográficas a las que normalmente me gusta abstraerme. Me gustaría, pero siempre existen impedimentos y nunca consigo dedicarme un fin de semana entero a mí mismo, a esa persona que cada vez voy desconociendo(me) más.

Es por ello que voy a buscar nuevos métodos de calma, que me sienten, que me hagan escuchar, que me hagan responder lo que quiero y no lo que salga. Mi vida da un giro.

Mi blog también.

Sufrid seguidores pues éstos, éstos serán tiempos revueltos en la bloggosfera.

Buena semana entrante, y mejor saliente. Por cierto, no se pierdan la luna hoy, está chévere.

Desolador panorama veraniego...

A escasas horas de vestirme de fantoche pendenciero y festivo para conmemorar la boda de una amiga...me dispongo a relataros las aventuras de un gordo en la planta joven de El Mojón Inglés. Sólo buscaba un pantalón negro que me viniera bien a una chaqueta colgada en una percha, peor no, los gordos no tenemos derecho a llevar pantalones negros, o por lo menos es lo que piensa el de la sección de ropa joven de el mojón. Me cago en todas las perchas en todas las camisas y corbatas y por supuesto en el maldito suelo de linóleo del centro comercial.

Me cago en todo leches, y despotrico porque sí, porque ya estoy hasta las narices que cuando pidas la 52 se rían de tí por lo bajini, pues mira bien vendedor de mierda, mi talla es así porque la raíz de la barriga es aún más gorda, es decir, los cojones, chulito de mierda.


A mis cero lectores ruego disculpen el ataque de acritud, pero es que toca un poco las narices.


AL final me compré una camisa y unos zapatos y a apañarse con lo que había en casa. Vivan las bodas el 22 de Agosto en Sevilla a las 6:30 de la tarde. ¡Vivan!

Á Tonité! je suis, oui oui!

"Una vaca es inflamable, como una bombona de butano." MANUEL ANSEDE - Madrid - 02/07/2009 10:35 Diario Público

No puedo más, no puedo hacer otra cosa que reírme cual pedo de vaca. Me encanta "leer" y de vez en cuando encontrarme este tipo de cosas que no tienen ni pies ni uñas. De aquí podríamos sacar una linda historia de una vaca pedorretera, que iba por el campo exterminando seres humanos al peerse al lado de ellos. Aún así, no entiendo como se pueda retrasar el cierre de una central nuclear en España, a la vez que se plantean cuestiones de reducción de la contaminación pendientes de eructos y peos de vacas, cuando de toda la vida de dios la ecuación ha sido super-simple: "vaca= buen / energía nuclear= mala"

¡Uy! ¡qué despiste! ¡¡¡Es que se me había olvidado comentaros no-lectores (porque nada más que tengo un lector que eres tú marce, o por lo menos reconocido) que se ha mezclado de por medio la politiqué!!! jajajaja esa gran cerda.


Pero bueno, este blog no es tablasexperimetales por nada, sino con el objetivo de querer enseñar (a marce) lo que escribo, y debo deciros lectores, que dentro de poco vislumbraréis algo grande de mi puño y letra, algo inmenso genial caótico, pathethico! y sobre todo, jesuliano. Antes voy a leerme a Poncela, que me ha picado el gusanillo oye.

Besos (marce)


PS: todo hay que decirlo, el garr también me lee...y algún que otro desviao de por ahí también ;) a todos, besos, y feliz verano.


Don Jesús Romero Camacho.

Si tan sólo...

uno tuviera encuentros astrales con seres presentes de cuerpo volátil....

Senses of Me.

Cuando escucho esa canción los vellos de la piel se erizan como un profundo y lamentable porvenir... los bajos, altos, pausas, vacíos y llenos del pentagrama se convierten en teatro en mi cabeza.

Mi pasado me pesa demasiado, pero no puedo evitar recordarlo, antes de dormir, antes de cerrar los ojillos que tanto me gustan. Las malas pasadas me brincan por alrededor cual Liliputienses, cosquilleándome los pliegues de carne que no sabía estaban ahí. Una de las lágrimas que tenía guardada para la muerte de uno de mis mejores amigos se resbala, y en la canción de matador se paraliza de nuevo el tiempo 2:51 minutos. La dulce sábana de verano, no franela mis pensamientos y las legañas ya no me hablan, no me quieren, porque dicen que no cierro los ojos para cobijarlas.

Será que también ven de día que ese alma, esa sombra se perdió de nuestros lánguidos brazos, se encontró con otros más vigorosos y menos sinceros, bañando de colores llamativos bonitos irisantes y vomitivos la fachada de la sombra, de la sombra que se culpa cada día de su existencia y que cada noche se lamenta por no haberse alegrado de su subsistencia diurna... nota tras nota viene entra y no sale, y cada vello se eriza mucho más mientras voy escribiendo el testamento de mi amiga la sombra que ya no quiere estar conmigo aunque deje la luz encendida.

Confusión constante escapa de mi maldecida boca, porque no se si estás con nostros o con ellos, no somos mafia que excluye a los miembros de un grupo porque sean también de otros, sino que simplemente el vello levantado se debe a que cada vez se quedan las conversaciones más en el aire, más en el mar... en tu aclamado mar... te esperamos de vuelta, pero puede ser que hayamos muerto en tu espera, Ítaca desapereció amigo, no te empeñes en ser una sombra tu vida... pero ya no podrás oír esto, no querrás leer esto, porque ya te hemos perdido.

And swallows me.....and swallows me...