Encontrar es poder...¿de qué?

Atardecer y Amanecer.

2011-09-06T12:31:00.000+02:00

No importa el saber
cuando la vida duerme.
Todos los versos,
las restas y rimas
mueren cuando se cierran los cuadernos.

Son inútiles las notas,
informes, tratados.
Porque si el sol no toca
ninguna parte de mi rostro,
si el día no precede a la noche
ni el demonio me persigue,
no merece la pena,
no tiene valor,
no existe esfuerzo,
que me haga respirar.

Sin embargo, todo lo sé
y con seguridad.
Todos los versos cantan verdades
y los números vuelan
de palabra en palabra.
Y todo lo que el sol lame
se convierte en bello y en paz;
las noches son tiernas
y estrelladas aún tras las nubes,
que tal oscuridad provocan
en las almas, incrédulas,
ciegas.

Tras las cortinas, te veo
y respiro-té. Quiero-té
Hierve-más.
Dormir-hemos. Juntos.
Habremos leído, aprendido,
llorado, de nada me acuerdo.
Porque ha sido tanto
lo que contigo he vivido
que...
muero y vivo.

Y de repente, ... blanco.

2011-05-08T21:28:00.001+02:00

Todo se hizo muy oscuro cuando abrí los ojos.
Cuando conocí que el mundo que me rodeaba estaba siendo absorvido por penurias y cambios, por sombras de miedo que se cernían sobre mí y que yo rechacé con determinación.

Ahora, oscurece la noche y mi cuerpo flota en la Estigia. Pero no se cayeron mis monedas, y me dejarán llegar hasta...

Eso ya no lo sabré.

El futuro, si quiere, que ocurra, mientras yo, me tomo otro sorbo de este estúpido líquido que ya no saboreo, que me nutre y que me mantiene, que hace que mis órganos se cambien por la inocua noche.

Si soy pusilánime, entonces me clavaré un puñal en el pecho, donde pueda sangrar y morir lentamente, donde el carmesí fluya, alimentando la tierra que algún día se meterá en mi boca, y llenara de gusanos mis entrañas, mis pestañas, mis muñecas y mis globos oculares, porque todos procedemos de la nada, y en la nada, nada ocurrirá.

Te espero, te espero, sentado en mi trono de literatura, porque es verdad que yo desapareceré, pero mis palabras; Nunca mis palabras se las llevará el viento, o se la comerán los gusanos, o las dejará de leer alguien, porque yo, yo...

me he quedado en blanco.

Obscenidades. Capítulo I.

2011-04-24T12:03:00.001+02:00

Fin de las vacaciones.

Time. The Perfect Enemy.

2011-04-14T10:22:00.000+02:00

Time.
1,
2,
3,
4,
5,
6......
You scare me,
you get me,
I run from you,
you never move
I never go,
freeze my time;
I never saw
a second in time
different as you.

March, 2011.

2011-03-13T13:09:00.000+01:00

"I have known myself while trying to explain the whole universe with a drawing..."

Mientras se preocupa por su ropa mojada,
nacen niños entre escombros, mojados y solos,
los suelos se mueven, los cielos se turban, más tú
no despiertas de los sueños celestes de tus resquicios mentales.

No quiero usar los versos para escribir,
porque mi amigo dice que duelen.
Porque no se ver en sílabas,
porque no hablan las rimas.

Porque las lecturas son dolorosas,
las ramas crecen y buscan,
las hojas brillan y se pudren,
en los círculos infinitos, que nunca llegaremos a cerrar.

Hoy no bajo a por el periódico,
me sentiré desdichado por no perecer en el agua,
por no correr delante de pistolas en revueltas,
por no poder hacer nada en contra de los dineros y mercados,
por no poder gritar basta,
por no poder terminarlo de leer,
porque ya no soy insensible,
intocable,
impasible...

ya soy una persona...
una basura de persona ya que
no muero
no corro
no pego
no grito
no desespero
no avanzo
no invierto
no gano
no pienso
no leo...

Sensibilidad.

2011-02-05T22:32:00.000+01:00

Me invade una sensación de sensibilidad y fragilidad que ya no puedo expresar por palabras. Me invade la sensación de la ausencia de verbos, de la desaparición de la intensidad prosódica de mis palabras.

Me rodea una bruma de ignorancia mística, no encuentro las mechas de la inteligencia. Sólo creo que puedo expresar mis sentimientos a través del movimiento continuo, sin pausa, sin detenerse.

.
.
.
.
.
.
Las máquinas

Habiendo perdido a un preciado amigo,
que mis mañanas alegraba,
que su música envolvía,
que mi vida deleitaba;
Me hayo perdido,
como todos,
en el camino de la osadía,
desidia y perfidia.

Vuelan las alas fuera,
de su corral han escapado,
sin saber donde se dirigen,
las camas ya se han quemado.

En febrero la hierba arde,
como los cuerpos de los condenados,
más allá del horizonte,
no habrá más que seco llanto.

Sin saber donde te encuentras,
miro tu jaula de soslayo,
pienso en tí,
te escucho,

me he equivocado.

De nuevo vuelvo a abrir tus puertas,
desnudas de barrotes,
que han permitido tu vuelo,
que han cerrado mis ilusiones,
que acabaron con tu encierro,
que con tu vida ya han dado.

No volverán,
a mi balcón,
aquellas que dijeron
lo bello que cantabas,
siempre mirando al sol.

Pero el tiempo pasa,
y hasta los huesos más pequeños
de las criaturas más invertebradas,
se quemarán bajo los rayos
de aquel que no vivirá eternamente,
aunque sí más que mi pájaro,
que se fue el martes
y no volverá...
no volverá...
no...
...
..
.

2011-01-21T15:05:00.000+01:00

La Tarde es bonita, larga y cálida.

Pero la tarde, precede al momento de la oscuridad de las almas.

Cerramos los ojos
Dormimos de lado,
Sufrimos soñando,

Despertamos - una letra de diferencia - desertamos.

La sola mañana, la sola vista de la bruma matutina, me recuerda que detrás de la oscuridad, viene el día, donde ésta es más invisible que la real de la noche. Al fin y al cabo, entonces, todos son pardos.

Todos son pardos... Cierro los ojos y duermo de lado, te miro, te admiro, y ya no sufro soñando.

La indecencia de las personas decentes.

2010-11-28T18:14:00.000+01:00

Hay una gran verdad entorno al círculo privado y personal de algunas personas. Es una manera de adscribir todo lo que se es y lo que se quiere ser dentro de una pequeña esfera que nos rodea a nosotros mismos, y que es invisible a los demás, invisible a uno mismo, pero que cuando la traspasan, sin previo permiso, sientes una gran violencia en tu lengua... en tu boca, en tu cerebro. Y cuando se hace real en el cerebro, es real en la vida misma.

Y ahora sentado en este pequeño sofá, los círculos se unen, y ambos dos tenemos uno muy estrecho, muy ancho, muy enlazado, mu fuerte, y frágilmente establecido. Nos queremos y eso debe bastar.

Pero las plegarias a lo noche existen porque existe una falta de de algo, "something is missing". Espero que es algo sea siempre, siempre, el querer vivir contigo un día más de mi vida, de nuestra vida, hasta que no seamos ni recuerdo, ni polvo, ni propietarios del corazón de otros.

Y cada vez vengo más por aquí, eso empieza a gustarme. Espero que a ustedes también.

Nunca.

2010-11-09T19:54:00.000+01:00

Nunca se es lo suficientemente bueno para un antiguo profesor.

Let's go.

2010-10-14T14:31:00.000+02:00

Y se fueron, para volver cansados, distintos, cambiados, tocados y sudados. Nunca más sus ojos miraron igual lo que les rodeaba.

Café, coche, viajes... viajes no, porque no tienen dinero. Problemas-

Lo que es no tener un rumbo cierto, claro y fuerte.

Nunca te lo perdonaré, nunca perdonaré todo el daño que nos hiciste. Hoy soy quien soy, con los daños que me has inferido, hoy mi día es gris, porque tu has estado en mi vida. A veces me gustaría perdonar, por siempre.

Estoy gestando.

Quiero.

2010-09-17T11:48:00.000+02:00

Todo es sobre yo.

La lectura, la escritura, la muerte y el engrosamiento de los párpados en el proceso de verdura extrema cuando dormimos.

Me encantaría saber, escribir, hablar, llorar... pero no hay tiempo. El tiempo es horrible, y nos mata, consume y edulcora nuestras visiones.

Yo quiero.

No puedo.

Cuando miras a la lejanía y dices: "Tengo que revisarme las gafas otra vez"

2009-12-22T11:45:00.000+01:00

Después de mucho sin escribir, en el día de la Lotería Nacional, me pongo delante de mi teclado y escribo sobre lo que estoy haciendo. Éste es el comienzo de la mayoría de los blogs de los fracasados y pusilánimes de la esfera paralela.

El caso, o el escrito, es que no estoy acostumbrado a dirigirme a quien no me lee, sí, porque cuando uno tiene un blog, sabe perfectamente que nadie lo lee, pero así nos creemos un poco más guays porque dejamos nuestras elucubraciones en la maldita pantalla, y creemos que ahí están ara siempre sin volver a salir para nada de nada.

Verborreas.

Me dispongo a....¡ves! Otra de las miles de frases hechas de los blogs. También me he encontrado con "Tengo que dar las gracias al cine, a Bowie, a Las Supremes, a las mujeres que amé y a las que no amé..." Ésto si que es típico, típico, typical Spanish como diría el otro...

Cierro los ojos y descubro poesía dentro de mi alma, un campo inexplorado por mis dedos anteriormente, y ahora, ahora señores, lo voy a sacar adelante.

Dicho queda, escrito lo dejo, promesas que cumplir.

A song, for my burial.

2009-10-26T22:26:00.001+01:00

Me gustaría escucharlo.

Cuando descubres que estás desolado...

2009-10-26T22:13:00.000+01:00

Te da por imaginar mundos en los que no estás. Y te ves a tí mismo en tu propio entierro. Te ves con tierra en la cara, y después de un mes muchas flores que crecen de tu tumba... y eso que nuestras tumbas son nichos, no agujeros en el suelo, que lo veo más ético que el hueco en la pared.
Y ahora ves que todos están en tu funeral, y te imaginas a tí hablándole a tu madre primero, idílico, más guapo que cuando estabas vivo por supuesto, diciéndole que no pasa nada, que seguirás ahí al lado, que muchas gracias por todo lo que te han dado. Ves en tu funeral en la última parte de la fila de sillas, a amigos y amigas que te han olvidado, y que estás seguro que nunca te hubieran vuelto a hablar después de muerto.

And suddenly, it happens that you are not dead, that death has not visited you yet, and you have still all the time you thought you haddn't.

Y te molesta todo, por el hecho de tenerte que pensar que tienes ponerte a vivir. ¡Qué latazo! HAy que volver a coger el ritmo del inspiración, luego la expiración. Te atragantas al principio claro , porque ya no te acordabas de que era alternando, no seguido.

Qué pereza te da el levantarte, pero una vez que te levantas...pasas del cansancio, y te unes a la vida. Crisis urbanita, porque...porque-

Los pies no se te habitúan a la tierra, sin embargo ellos hicieron todo el cuento descalzos, se nota que vienen de sociedades "menos" desarrolladas que las nuestras. Me cago en la mar serena, y su teatro fue espectacular, fue totalmente ordenado, fue holgado en dificultad, y de gran entretenimiento, de gran fascinación. Simplemente volver a abrir la boca para quedar maravillado, creía que ya no era posible a estas edades. LA vida. Muerta.

Y tus amigos en tu entierro. Y tu queriendo abrir la caja y decirles, quince minutos no son nada, pero el tejido musculo-sensible que se rompe, eso, eso sí es importante. Para algunos claro. Y después, ni se acercan a la tumba a decirte el último adiós. Simplemente no les convienes en ese momento, o bueno, hay tumbas más emocionantes que visitar alred-hedor.

Amén.

A mí mismo.

2009-10-04T21:58:00.000+02:00

Debo centrarme en las tareas psicográficas a las que normalmente me gusta abstraerme. Me gustaría, pero siempre existen impedimentos y nunca consigo dedicarme un fin de semana entero a mí mismo, a esa persona que cada vez voy desconociendo(me) más.

Es por ello que voy a buscar nuevos métodos de calma, que me sienten, que me hagan escuchar, que me hagan responder lo que quiero y no lo que salga. Mi vida da un giro.

Mi blog también.

Sufrid seguidores pues éstos, éstos serán tiempos revueltos en la bloggosfera.

Buena semana entrante, y mejor saliente. Por cierto, no se pierdan la luna hoy, está chévere.

Desolador panorama veraniego...

2009-08-22T11:46:00.000+02:00

A escasas horas de vestirme de fantoche pendenciero y festivo para conmemorar la boda de una amiga...me dispongo a relataros las aventuras de un gordo en la planta joven de El Mojón Inglés. Sólo buscaba un pantalón negro que me viniera bien a una chaqueta colgada en una percha, peor no, los gordos no tenemos derecho a llevar pantalones negros, o por lo menos es lo que piensa el de la sección de ropa joven de el mojón. Me cago en todas las perchas en todas las camisas y corbatas y por supuesto en el maldito suelo de linóleo del centro comercial.

Me cago en todo leches, y despotrico porque sí, porque ya estoy hasta las narices que cuando pidas la 52 se rían de tí por lo bajini, pues mira bien vendedor de mierda, mi talla es así porque la raíz de la barriga es aún más gorda, es decir, los cojones, chulito de mierda.

A mis cero lectores ruego disculpen el ataque de acritud, pero es que toca un poco las narices.

AL final me compré una camisa y unos zapatos y a apañarse con lo que había en casa. Vivan las bodas el 22 de Agosto en Sevilla a las 6:30 de la tarde. ¡Vivan!

Á Tonité! je suis, oui oui!

2009-07-02T16:26:00.000+02:00

"Una vaca es inflamable, como una bombona de butano." MANUEL ANSEDE - Madrid - 02/07/2009 10:35 Diario Público

No puedo más, no puedo hacer otra cosa que reírme cual pedo de vaca. Me encanta "leer" y de vez en cuando encontrarme este tipo de cosas que no tienen ni pies ni uñas. De aquí podríamos sacar una linda historia de una vaca pedorretera, que iba por el campo exterminando seres humanos al peerse al lado de ellos. Aún así, no entiendo como se pueda retrasar el cierre de una central nuclear en España, a la vez que se plantean cuestiones de reducción de la contaminación pendientes de eructos y peos de vacas, cuando de toda la vida de dios la ecuación ha sido super-simple: "vaca= buen / energía nuclear= mala"

¡Uy! ¡qué despiste! ¡¡¡Es que se me había olvidado comentaros no-lectores (porque nada más que tengo un lector que eres tú marce, o por lo menos reconocido) que se ha mezclado de por medio la politiqué!!! jajajaja esa gran cerda.

Pero bueno, este blog no es tablasexperimetales por nada, sino con el objetivo de querer enseñar (a marce) lo que escribo, y debo deciros lectores, que dentro de poco vislumbraréis algo grande de mi puño y letra, algo inmenso genial caótico, pathethico! y sobre todo, jesuliano. Antes voy a leerme a Poncela, que me ha picado el gusanillo oye.

Besos (marce)

PS: todo hay que decirlo, el garr también me lee...y algún que otro desviao de por ahí también ;) a todos, besos, y feliz verano.

Don Jesús Romero Camacho.

Si tan sólo...

2009-06-22T13:58:00.000+02:00

uno tuviera encuentros astrales con seres presentes de cuerpo volátil....

Senses of Me.

2009-06-05T15:29:00.000+02:00

Cuando escucho esa canción los vellos de la piel se erizan como un profundo y lamentable porvenir... los bajos, altos, pausas, vacíos y llenos del pentagrama se convierten en teatro en mi cabeza.

Mi pasado me pesa demasiado, pero no puedo evitar recordarlo, antes de dormir, antes de cerrar los ojillos que tanto me gustan. Las malas pasadas me brincan por alrededor cual Liliputienses, cosquilleándome los pliegues de carne que no sabía estaban ahí. Una de las lágrimas que tenía guardada para la muerte de uno de mis mejores amigos se resbala, y en la canción de matador se paraliza de nuevo el tiempo 2:51 minutos. La dulce sábana de verano, no franela mis pensamientos y las legañas ya no me hablan, no me quieren, porque dicen que no cierro los ojos para cobijarlas.

Será que también ven de día que ese alma, esa sombra se perdió de nuestros lánguidos brazos, se encontró con otros más vigorosos y menos sinceros, bañando de colores llamativos bonitos irisantes y vomitivos la fachada de la sombra, de la sombra que se culpa cada día de su existencia y que cada noche se lamenta por no haberse alegrado de su subsistencia diurna... nota tras nota viene entra y no sale, y cada vello se eriza mucho más mientras voy escribiendo el testamento de mi amiga la sombra que ya no quiere estar conmigo aunque deje la luz encendida.

Confusión constante escapa de mi maldecida boca, porque no se si estás con nostros o con ellos, no somos mafia que excluye a los miembros de un grupo porque sean también de otros, sino que simplemente el vello levantado se debe a que cada vez se quedan las conversaciones más en el aire, más en el mar... en tu aclamado mar... te esperamos de vuelta, pero puede ser que hayamos muerto en tu espera, Ítaca desapereció amigo, no te empeñes en ser una sombra tu vida... pero ya no podrás oír esto, no querrás leer esto, porque ya te hemos perdido.

And swallows me.....and swallows me...

Pre-opacidad.

2009-04-26T13:14:00.000+02:00

No se preocupen, he vuelto, y con menos fuerzas que nunca. Leeremos juntos las desgracias y desdichas de Periquito el de "Los Palotes".

Una cosa, eso sí, hay que ver, que después de tanto tiempo sin escribir nada, la de cosas que se te ocurren que puedes escribir, pero ninguna de ellas te gusta y te dedicas a explicar procesos cognitivos que a nadie le interesa. Pero peor aún es cuando en el actualizador del blog, ves que tu amigo ha escrito una entrada vandálica, que puede ser que te interese, y que te inspire, y cuando pinchas sobre el título, el ordenador te dice (personifiquemos, total qué más da) "lo sentimos pero esta entrada ha sido borrada por el autor del blog" y sientes que tu amigo es el mayor asesino culturo-intelectual que existe sobre la faz de la tierra, porque quién no te dice a tí ahora que ese texto iba a ser la revelación ¡Eureka! de toda tu literatura, de poder crear un texto inspirado en ese, de poder ser leído por un cazagilipollas de la literatura moderna y publicar todos tus libros en Tusquets o en Algaida, o incluso mejor, en El Barco de Vapor ¡OH Dios Mío! ¿tan cruel he sido con mis semejantes (eso es un decir porque a mí no se me parece nadie, y menos aún se me aparecen)? Contesta Cristo-Power, o manda a tu secretaria alada, ese buitre aleonado, aleccionado en las doctrinas del bien.

Sólo deciros, que de no escribir nada y sentirme mierda porque mi amigo no me ha dejado inspirarme, ha salido este Bruguelaismo, que espero les guste puesto que no mucho tiempo ha, hubiese escrito las desdichas de un tal "Gafitas" en su maldita facultad, y eso señores,señoras, eso sí que es triste.

Buena semana de feria, los que la tengáis, claro.

No.

2009-04-12T20:01:00.000+02:00

No escribo porque no me da la gana.

Hasta que se me pase el enfado.

Guau-guay- a parte

2009-02-26T23:36:00.000+01:00

Qué filosóficos nos gusta ponernos a mis amigos y a mí cuando tenemos una mesa y cuatro sillas por delante. Qué barbaridad, la verborrea y el verbo divino que solemos sacar a la palestra. Qué sinceridad, féminas y proyectos de hombre lanzan sus opiniones al aire donde nada queda recogido por desgracia, y debiera, debiera quedarse todo recogidísimo en la mesa, en una mesa que se grabase automáticamente, como con un servicio que trajeran todas las "tables" del mundo, un cuadernillo adjunto a la mesa, con un bolígrafo especial que recogiera conversaciones por escrito y en formato audio, hombre formato audio sí- para escuchar el énfasis absurdidesco de algunos de nosotros en nuestros conocidos "momentos" Cuando más emocionados estamos, mejor nos expresamos y por supuesto la polémica se sirve. Qué grandes momentos cuando la polémica se sirve, nor "jartamos" de reír y de llorar de la risa... se nos olvida quiénes somos y de qué reímos, nos olvidamos hasta de los meses de mayo, agosto y diciembre donde lloramos cual perras porque los exámenes nos agobian... cómo no nos van a agobiar los hijos de puta! si nos pasamos las tardes tocándonos las narices en los bares... y así el resto de la vida igual!

Cuca-mona Piénsatelo bien---

2009-02-24T22:08:00.000+01:00

¿Cuándo se le ocurre a uno pensar?

Cuando uno no tiene tiempo que dedicarse, y debe por tanto empeñar ese esfuerzo intelectual en pos de otros esfuerzos mundanos. Cuando uno se olvida de pensar, pasa una semana, por ejemplo, y has dejado de pensar porque el maldito estrés te ha invadido, aducido y dominado, recuerdas que solías pensar. Es justo en ese momento cuando desempolvas tu caja de recuerdos, tu propia mente, que tan fiel te ha sido durante tanto tiempo, y te trae vagos recuerdos de siempre, y de nunca.

¡Qué pocos placeres nos dedicamos los inmortales en nuestra mísera vida!

La lectura...la música... la vaga y demente poesía... el absurdo teatro... Pero nunca, nunca prescindimos de la maldita cultura ni aunque nos dependiera la vida en ello. Preferimos asomarnos a barrancos, y vislumbrar desde lo más escarpado y abrupto, cuán imbéciles somos. Y no nos fiamos de nosotros mismos, la seguridad de nuestros cuerpos no nos deja sobrevivir, preguntamos, -Oye, ¿te parecería bien esto?- o - Mira he estado pensando que tu opinión es importante para mí...- y un cara** bien gordo. No nos importa nada en absoluto. Sólo queremos creer que nuestro trabajo esta respaldado en caso de que falle, no porque no seamos capaces de defendernos ante las adversidades, sino que simplemente decidimos no enfrentarnos a la adversidades en sí. No queremos encontrárnoslas, igual que cuando oímos una cucaracha andando por el cuarto en la más absoluta inmensidad insonorizada de la noche. Porque sabemos que vamos a tenernos que levantar a matarla, a perseguirla porque claro, no la encontrarás nunca a la primera, tendrás que perseguirla, rastrearla, buscarla, y finalmente matarla. Pobre Grego.

Pero después te paras y piensas, de nuevo, después de llevar la susodicha semana sin haber movido una neurona- ¿Y si se me sube por el edredón y se me pone en la mano?- o mejor aún - ¿y si me toca la boca?

Por favor, que disgusto; te calzas, te pones los anteojos (sino tu búsqueda se resume en ni siquiera encontrar las alpargatas) y allá vas, con zapatilla en mano cual Dr. Livingstone y rifle en ristre. En su maldita búsqueda, todo porque ella sabe que no vas a poder dormir y que su sacrificio te despertará de tu letargo de nopiensoporquenomedalagana y te pondrás al día siguiente a escribir un blog sobre lo mal que lo has pasado la noche anterior persiguiéndola. ¡Qué jodía! He caído en su maldita trampa. He pensado porque una cucaracha me ha despertado in the middle of the night. Bueno, pensaré otras situaciones que me obliguen a pensar, por ahora, voy a ver la tele, que a estas alturas de la semana es pronto para pensar tanto. Además, que piensen otros, los ministros por ejemplo. Que deben de pensar mucho.

Sí.

2009-01-17T18:48:00.000+01:00

Cuando en el transcurso de los acontecimientos humanos se hace necesario para una persona disolver los vínculos afectuosos que lo han ligado a otra persona y tomar entre la amistad como algo separado del amor natural que se ejerce y además el resto de tus amigos secunda la moción de que tú no eres más que un bondadoso elemento concordante con la armonía de esa naturaleza, te dan derecho, un justo respeto al juicio de la humanidad y exiges que se declaren las causas que me impulsan a la separación.

De tan manera histórica se presenta mi discurso, cuando después de varios meses de terapia con otros compañeros y amigos cuento y una otra vez el problema. Y digo yo, ¿te estarás tomando tú las mismas molestias morales?
He llegado a la conclusión y la respuesta es no. Puesto que tu simpatía cuando compartíamos vida era de un número desbordante y agradable...y ahora he presenciado de tu propia mano, en tu propio y nuevo esplendor, la arrogancia y la desidia que existen en tu corazón, y me pregunto...¿tanto puede una persona cambiar dependiendo de con quién estés? Como me dijo una muy buena amiga.
Pero sí, resulta que eres tan veleta como el propio viento, que además eres una cometa que sube con el aire y que un día va a caer, y que para mi mismo estás destrozada, raída, corrupta, manchada.

Pues eso, que la traición es algo duradera, meditada, sencilla y altanera, no te dejan ver que estás equivocada, y que aquello que mostrabas siempre de buena persona, amable y demás...todo fue una cortina de humo maloliente y francamente sutil... El caso, y es lo que más me sorprende, es que todo el mundo te tuviera calada, mejor que yo me refiero, porque siempre te defendía a capa y espada. Pero todos, todos, y todos. Incluyendo todos tus amigos, esos que no te has podido llevar y que han hecho que se me salten las lágrimas, porque aunque no me incluyes entre sus fotos. Es envidia, o no, es mejor dicho, amargura, porque no quieres que esté en tu presente.

Y lo único que tenías que decirme era : Perdón.

Hoy es un día oscuro, oscuro para mis adentros, porque hoy es el día en que ya no eres más mi amiga. Ya no eres nadie para mí, porque ya estás aquí, ya no eres nadie, y te empujo hacia las sombras de la inexistencia, como lo fueron la criada de Victor Hugo, como fue el mejor amigo de Melville, como el vecino de Shakespeare. Eso eres y vas a ser té en el panorama de la historia de la tierra.

Luna.

2008-12-24T16:57:00.000+01:00

Qué facilón se vuelve todo. Sin ganas de ver tele, sin ganas de estudiar la vida...recluso en el cuarto de la inspiración. Muy decidido el cuaderno se abre y con trazos temblorosos al principio, empieza una figura a emerger de entre todas las microfibras blanquecinas de la Moleskine. Nada definido desde el comienzo, pero una oleada en cascadas cae hasta la base haciendo un precioso y preciso vestido del siglo XVI, y una cara indefinida no arranca de ser dibujada.
Una de las mangas se atasca y no consigue el estilismo deseado, todo el dibujo queda destrozado por el humilde trazo bienintencionado, pero aún así no se puede siquiera disimular la vertiente contraria del dibujo. Es encantadora, verla ahí de pie como surge de la nada un lunes a las tres de la mañana... Quizás alas le salgan pero ya se verá luego, si decididamente se las calzo. Aún así, el pequeño velo gigantesco de detrás de la cabeza le da un toque violento al asunto, y así, ella cabalgará por estepas y prados, con un velo grande para ella sola, porque ella es la reina del verde, pero su traje, irónicamente, no es verde. Su traje será del color apagado de las páginas de la Moleskine, porque bueno...al fin y al cabo ella no quiere desdibujarse del boceto y convertirse en un personaje de cuento.

Uhmmm qué bello es el trazo del lapicero azul oscuro...se resbala por todos lados: y todos los pequeños esquináceos del velo irán unidos de azul...me encantaría poder comentar en las aureolas místicas de su cuello, la divinidad, las esferas c´somicas...el paso sobrio de la pequeña muerte andante...de un pequeño ser monstruoso que se esconde detrás de ella, acechando el velo, el vestido, la manga, la mano, la boca; su corazón.

Con una flor intenta no escapar de su pequeño mundo pero sus pasos se dirigen hacia el amrgen, escapa, grita huye, canta...llora. Pero cuando el sol brilla dentro de su cabeza, en las ojas de los árboles que no puede sino imaginar; todo el Rocío cayendo de las ojas que tienen forma de notas espectaculares, en un pentagrama aún por fabricar.

Cerezas cuelgan de sus ramas, pero no las puede ver...recuerda...el velo la mata poco a poco, la consume...la mal hunde en la sima de sus lágrimas.
Ella nunca se considera triste ante sus cortesanos ni palafreneros...ni delante de sus doncellas...sólo ante ella misma se desnuda y se ama, y la flor la acompaña a todos lados, bebe de su sangre...bebe de ella y nunca muere.

-¿Quién eres?

-Luna.

-Bienvenida. Luna.

The Cask of Amontillado. E.A.P.

2008-12-15T21:20:00.000+01:00

¿Si la pared la hubiese hecho él mismo desde el lado interior del muro?
Se hubiese convertido su venganza en un estúpido intento y una inteligencia reducida a lo máximo. Imagináos el tema...

Millones de neuronas se ríen de lo absurdo, y el hombre no es capaz de verlo...lastímera lástima.

Dicci Embre.

2008-12-13T23:45:00.000+01:00

Con perspectivas andróginas, y con deseos irrefrenables del consumismo navideño, Elle se dirigió al superalmacén de siempre pero que esta vez estaría lleno de estúpidos paletos que se pondrían a trabajar con un gorro de reno y un delantal estúpido puesto que cubrían puestos temporales para el periodo estival. Elle puso la radio del coche con delicadeza, puesto que había aprendido que nunca fue bueno intentar meterla de golpe sin control. La fuerza sin control no sirve de nada, o de mucho dijeron otros.

En las emisoras locales encontró mierda y bazofia, recordando su visita con Eduart a la radio en la jornada de puertas abiertas. Visualizando la cara de seboso del locutor, no perdón, del técnico exigente con camiseta de Metallica, con aires de indie y separatista de la raza humana natural, pero que llamaba a grupos considerados por todo el normal mundo como "bazofia" y después él mismo respondía con la cara del gordo de Jurassica Park, que la música que el ponía era la que el mundo quería escuchar, veáse canciones que ni su puta madre tenía cojones de descifrar.

Una vez que el coche arrancó y que el portón de la cochera se cerrara automáticamente, la acera quedó inundada de humo, pero cuando volviese todo estarñia claro de nuevo; uff qué alivio, de verás. CUalquier día pensaba era bueno para pedirle a Charlie que le arreglara el tubo de escape del todoterreno que servía para ir a tres manzanas más atrás. Después ella pensó que estaría bien retocar bucalmente el de Charlie y Eduart, los tres juntos como aquella vez.

Nunca ese día pudo succionar nada la aspiradora del salón. Nunca. Porque nunca nadie más la pudo enchufar, aunque funcionara perfectamente, pero es que Elle se había ido y no se sabí a dónde- Sí, a los grandes almacenes- Sí pero allí no está- joder.

Elle, nunca nunca supo saber la vuelta a casa, ella nunca supo que Eduart y Charlie la traicionaban cuando ella iba a los grandes almacenes. Pero ese día, antes de salir de casa Elle volvió dentro y vio el bote de vaselina destapado. Lo supo todo.

Se mató con el estrellándose en el barranco de los pulpos, conocido así por el sitio dónde las jóvenes llevaban a sus amigos para que les metieran mano de manera prohibitiva pero consistente y rotunda.

Frente a la ventana.

2008-11-27T22:12:00.000+01:00

¡Me siento tan bien!

¡Estoy estupendo!

El plato da vueltas en el tocadiscos...el gato está fuera...no hay nada en la sala que repugne mi piel. Si el gato está fuera, todo está equilibrado. No habrá picores, no reacciones, no nada.
Las astillas del marco, me duelen, cuando las claco en mis dedos, cuando paseo la piel por ahí. Pero no paran de clavarse pequeñas astillas, pequeñas y dulces astillas...que hacen que me sienta humanoide, oide, ide, de, e; vocal. Un fondo verde se destaca entre todo, y es que mis pupilas absorven todo...todo el verdor. Incluso veo la hierba crecer, pero hace fresco, y el poco viento que hace mueve los visillos y me rozan la cara.
Se me ha engachado uno en el pequeño mostacho que luzco-no me afeito desde hace días. El repelús que me produce me levanta todos los vellos del brazo; los bigotes del brazo.

Acabo de terminar mi trabajo, el que llevo preparando nueve años. Pero no puedo ponerme a contemplarlo, porque es horroroso, es infame y asqueroso...rojo...y hace que piense en todo lo que voy a tener que limpiar. Menos mal que cuando se decidió comprar la casa, no se puso la tarima flotante, porque toda la sangre se hubiera colado entre tabla y tabla y al final hubieran descubierto la parafernalia. Menos mal que no se han sacado las alfombras caras todavía, y eso que hace ya frío, y que al andar descalzo se duermen los deditos de los pies.

No veo todavía a nadie venir, y me preocupa porque normalmente, por lo que se oye y ve, suelen venir antes. Creía que eran más profesionales, pero este caso les costará más, porque he borrado toda huella que pueda inculparme. Todo rastro se borró, y ¡fiú! menos mal que el suelo...no es de madera. Se hubiesen dado cuenta enseguida de todo. Aunque creo que del mocho no se va a quitar la mancha, y aún estoy dudosa de limpiarlo del todo o tirarlo. Eso sí, seguro que tira la fregona y me preguntan por qué. Es que nunca puedo tomar las decisiones yo mismo. Y ellos no tienen por qué saberlo todo tampoco...es más entretenido el acto de engañar, de urdir un engaño, que el de encontrarlo, porque así podré ser más inteligente la próxima, y hacer de estas habitaciones el reino y asiento de la trampa escondida, de la verdad al público, de la materialidad.
Pero es cierto que si nadie sabe que hay mentira...nada más que yo...entonces no habrá mentira, sino verdad para todos, y no podré gozar del gusto de la mentira.

Prefiero no mentir; cuando vengan mis hijos, les digo que el pollo es casero del todo, y que lo he tenido que limpiar yo misma, pero que en mitad de la faena se me cayó todo al suelo, los desperdicios, el pellejo, las plumas...y la sangre. Por eso me gusta abrir la ventana y mirar por ella cuando vienen, y es por eso que huele así en la cocina y el salón, que están contiguos. Así no tengo que mentirles y podré madarlos a por un mocho nuevo. Mientras le pediré a mi hija mayor que me explique el uso del masculino y femenino cuando escribo.

¡Qué alivio poder decirles que hoy no hay pollo, sino gato!